Il arrive. On ne sait pas d’où. Ni pourquoi.
Un corps de travers. Un peu trop sensible. Un peu trop ouvert.
Il parle. À lui. Aux autres. À ce qui passe.
Ça déborde. Ça accroche. Ça rate. Ça recommence.
Il se cogne au réel. Aux murs. Aux regards. Au silence.
Il insiste. Dans la rue, au milieu, autour, il tente.
Un geste. Un mot. Une adresse. Quelque chose comme un lien.
Sa folie tient là. Dans ce refus de lâcher. Dans ce besoin de croire encore qu’on peut se rencontrer.
Alors il reste. À vue. Exposé. Fragile. Tenace.
Et dans ce presque rien, ça tremble. Un peu.
La rue bouge. Les corps se déplacent. Les regards s’ouvrent. Ça circule.
Encore.
